Do aniversário de Henry Miller

se os meus livros tivessem vida própria, seriam os teus os primeiros a chegar à porta da rua. a deixarem as letras do teu nome como rasto para todos os outros que os seguiriam. 

H-E-N-R-Y 

M-I-L-L-E-R

o rasto teria o cheiro de auréolas, o sabor de vulvas, o volume das montanhas mágicas de nomes outros. as letras a caírem devagar sobre o chão. a envergonharem a literatura de casa de banho que alimenta familias inteiras. a chamar almanaques aos livros de cabeceiras inúteis. 

Henry Miller.

e já na porta de saída, enquanto os outros recolhiam as letras pelo caminho, os livros de Henry Miller a sobejarem a sorte de se poderem tocar sem sexualidade nenhuma. excitados por partes sem intimidade. 

Henry Miller.

as luzes da rua acesas.

(porque os livros ganham vida durante a noite. quando os leitores dormem, os livros acordam.) 

os livros a serem prostitutas e proxenetas, convencidos de que na literatura nunca haverá espaço para putas e chulos. 

(a literatura de casa de banho tem um gosto único por palavras grossas)

as luzes da rua acesas. e os livros de Henry Miller a serem donos da noite. com vida própria. a escreverem-se novamente enquanto procuram pelo autor no seu dia de aniversário. acreditados que os escritores são imortais.